Brujas con escoba, truco o trato, «jalogüin» impuesto, calabazas… NO, me niego.

Huesos de Santo, buñuelos, ánimas, Bécquer… Flores en los cementerios, recuerdo…

Ir a La Almudena con mi madre, visitar los puestos de flores, comprar las más bellas, armados de cuerda y tijeras, cortar tallos, colocar colores de decenas de pétalos, darme una botella de plástico, rodear cipreses buscando la fuente, traer agua para llenar los floreros, mis abuelos, mis tatarabuelos, una monja conocida que enterraron en la tumba de los Martínez, de momento, y fue eterno, silencio junto a mi madre y luego, pasear entre mármoles y tumbas, mira, ahi yace una bailarina, alli un torero, fechas, vidas olvidadas… Coger el autobús de vuelta, hasta que un día no hubo ida, ella ya no estaba, había muerto.

El día de Todos los Santos no podré ir al camposanto en esa ladera, frente a olivos, oliendo a membrillos, en Valdepiélagos.

El viernes le llevare flores a quien me enseñó el siginificado de este día, mi madre.

Luego veré a Fernando, el periodista de Telemadrid. Quiere saber de la iglesia, la ermita, el ayuntamiento… Ruta 179…pero antes estaré junto a ella.

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