POR MANUEL GARCÍA CIENFUEGOS, CRONISTA OFICIAL DE MONTIJO Y LOBÓN (BADAJOZ)

Ay, Jerusalén. Ay, esta Jerusalén tan cercana de palmeras y olivos. De campos, surcos, cielos y revolotear de pájaros. De ventanas, rejas y balcones. Palmas y olivos que traen un revoltijo de recuerdos por las impaciencias que van y llegan hacia la espera. Ay, esta Jerusalén que en abril regresa, exactamente igual que en aquellos otros años de aromas de vida recién estrenada. Ay, palmas y olivos que estáis todo el año en las rejas de los balcones. Así, ahora, bajo el sepia color de la nostalgia recorro aquellas tardes de abril de Jueves Santo. Tardes que avanzaban serenas, en calma, íntimas, envueltas en un aire especial y festivo. Dicen que cuando llega este día, con la luna de Parasceve, es cuando se ciernen las espigas del trigo y los pámpanos pierden el ribete rosa que anuncia el vino. Porque llega el tiempo propicio para que los Judas traicioneros metan la mano en el plato y los Pedros nieguen antes de que cante el gallo.

Tiempo para que los cobardes huyan dejando solo al amigo. Llega el momento para que se agiten palmas y ramos, dando muestras de júbilo, cuando en realidad lo que deseaban era acusarlo. La hora de los Barrabás, de los salteadores. La hora del salivazo, la bofetada y el azote. La hora de los que querían un juicio justo bajo una absurda farsa porque el reo estaba ya de antemano condenado. La hora de los sumos sacerdotes, gente siniestra que busca, a costa de lo que sea, eliminarlo para seguir ocupando y atesorando los altos puestos del Sanedrín. Llega el momento de las súplicas y advertencias de Claudia Prócula, que no sirvieron de nada. Llega el tiempo de la burla y el desprecio de los Herodes tiranos. De las dudas y miedos de los Pilatos, presionados por conservar el poder y el cargo. Pilatos que falsean un día sí y al siguiente también sus conductas lavándose, atemorizados, las manos y lanzando sus errores sobre los demás. Es el momento de los Cirineos que alivian la carga a los necesitados. La hora las mujeres angustiadas. De la Verónica, del centurión, de los sayones, de los soldados. La hora de una madre que llora sin encontrar consuelo.

La hora de cargar con el madero. De las espinas clavadas en las sienes, de los clavos que traspasan. La hora del suplicio, del dolor, del abandono y la desnudez. Llega el momento de los Dimas y los Gestas, los ladrones. La hora de hacer público un testamento. La hora del abandono por los suyos, la hora definitiva, la del Calvario, la de las tinieblas, la de la muerte. La pasión y sus personajes. La pasión y sus actores. Los diálogos y contra diálogos, las réplicas y contra réplicas. Un drama en el que todos, absolutamente todos nos vemos reflejados de alguna manera en uno u otro papel. Personajes de la Pasión que a fin de cuentas principia con un traidor, con un amigo desleal; acabando el personaje, cuerda en mano, en busca de una higuera para colgarse. Una obra en la que el condenado dio el silencio por respuesta. Sólo una palabra: la Verdad.

Vuelve la Pasión, llega, está aquí, fijémonos bien. Porque en estos días se representarán otras Pasiones: la de los indiferentes, la de los hospitales, la de los pobres, los inmigrantes, las catástrofes, los dramas familiares, los perseguidos, los abandonados y la de los sepulcros blanqueados. Vuelve el drama de la Pasión, regresa su representación. Será en el mismo sitio, la misma calle. El mismo rito. La luz que asoma a la misma hora, el mismo olor, las mismas sombras alargadas. Parece que nada ha cambiado. Todo es igual. Un año y otro año. El mismo amor, la misma pasión. La misma música. El mismo andar, el mismo silencio. Todo vuelve a ser lo mismo. Todo está aquí para repetir el agitar de las conciencias, en el dolor y los sentimientos. Y así siempre, para que todo, o casi todo, sea lo mismo, aunque nada sea igual. Pasión de Cristo, confórtanos.

Fuente: https://cronicasdeunpueblo.es/